***Cinza das Horas***: É Patos ou Paris!

sábado, 26 de março de 2011

É Patos ou Paris!

Como Parises que vão aumentando,

como insetos em volta da lâmpada.

Na cidade luz pipocam os foguetórios.

Orla da lagoa grande

Praça da Fonte

Catedral de Santo Antônio

Fotos e texto extraídos do site de Lívio Soares, retratando a indizível beleza de Patos de Minas - MG.

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Cinzas ao vento...

"No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava escrito: poesia é quando a tarde está competente para dálias. É quando ao lado de um pardal o dia dorme antes. Quando o homem faz sua primeira lagartixa. É quando um trevo assume a noite e um sapo engole as auroras."

"Só uso a palavra pra compor meus silêncios..."

"Quando as aves falam com as pedras e as rãs com as águas - é de poesia que estão falando."

"Sou mais a palavra ao ponto de entulho. Amo arrastar algumas no caco de vidro,envergá-las pro chão, corrompê-las, -até que padeçam de mim e me sujem de branco."

"Poesia é voar fora da asa."

"Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos."
(Manoel de Barros)

"Escrevo porque encontro nisso um prazer que não consigo traduzir. Não sou pretensiosa. Escrevo para mim, para que eu sinta a minha alma falando e cantando, às vezes chorando..."
(Clarice Lispector)

"Ler é fazer amor com as palavras."(Rubem Alves)

"Gastei uma hora pensando em um versoque a pena não quer escrever. No entanto ele está cá dentro, inquieto, vivo. Ele está cá dentro e não quer sair. Mas a poesia deste momento inunda minha vida inteira.".

'Palavra, palavra (digo exasperado), se me desafias, aceito o combate.'
(Carlos Drummond de Andrade)

"Penetra surdamente no reino das palavras. Lá estão os poemas que esperam ser escritos. (...) Chega mais perto e contempla as palavras. Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra e te pergunta, sem interesse pela resposta,pobre ou terrível, que lhe deres: Trouxeste a chave?"
(Carlos Drummond de Andrade)

"Sou, em grande parte, a mesma prosa que escrevo."
(Fernando Pessoa)

"E é porque Ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo."
(Fernando Pessoa)

"A literatura como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta. "
(Fernando Pessoa)

"Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Áquem e de Além Dor!"
(Florbela Espanca)

"De tudo o que se escreveu, eu só amo aquilo que o homem escreveu com o seu próprio sangue."(Friedrich Nietzshe)

"O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha.
Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria."
(Mário Quintana)

Poetando...

"Todos os dias deveríamos ler um
bom poema, ouvir uma linda canção,
contemplar um belo quadro
e dizer algumas bonitas palavras. "
(Johann Wolfgang Von Goethe).

"Arquitetura é música petrificada"
(Johann Wolfgang Von Goethe).

"(...) e o presente momento é eternidade".
(Johann Wolfgang Von Goethe).

"Em muitos aspectos a arte é semelhante à religião"(Kandinsky)

"Acho que a 'alma' é o nome que se dá para aquele lugar onde os sentimentos são profundos demais para palavras. A música, por exemplo, é coisa da alma. Não há palavras que possam dizer a beleza de uma sonata de Mozart."
(Rubem Alves)

"Para se fazer uma obra de arte
não basta ter talento,
não basta ter força,
é preciso também viverum grande amor."
(Wolfgang Amadeus Mozart)

"Fui criado no mundo da música, minha mãe e minha avó tocavam piano, eu me lembro de como me machucavam aquelas valsas antigas.
– Meu pai também tocava violão, cresci ouvindo música. Depois a poesia fez o resto."
(Entrevista de Vinícius de Moraes a Clarice Lispector)

"A arte diz o indizível, exprime o inexprimível, traduz o intraduzível."
(Leonardo Da Vince)

"Cantando espalharei por toda a parte,Se a tanto me ajudar o engenho e arte."(Luís Vaz de Camões)

"O transe poético é o experimento de uma realidade anterior a você. Ela te observa e te ama. Isto é sagrado. É de Deus. É seu próprio olhar pondo nas coisas uma claridade inefável. Tentar dizê-la é o labor do poeta."
(Adélia Prado)

"Nunca fiz nada diferente de escrever, mas não tenho vocação nem virtude de narrador, ignoro por completo as leis da composição dramática, e se embarquei nessa missão é porque confio na luz do muito que li pela vida afora.
Dito às claras e às secas, sou da raça sem méritos nem brilho, que não teria nada a legar aos seus sobreviventes se não fossem os fatos que me proponho a narrar do jeito que conseguir nesta memória do meu grande amor."
(Trecho extraído do livro Memórias de minhas putas tristes - Gabriel García Marques)

(...)

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos a dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales,
E a fazer doer aos olhos os muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos,
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono

..................................................................................

Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu no colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é

.....................................................................................

Esta é a história do meu Menino Jesus,
Por que razão que se perceba
Não há de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?

O guardador de rebanhos - VIII
Fernando Pessoa
(Alberto Caeiro)
08-03-1914

sábado, 26 de março de 2011

É Patos ou Paris!

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